J'aime les maisons habitées par les livres. Je ne parle pas de celles qui veulent paraitre sous domination littéraire - comment la littérature peut-elle asservir, elle, instrument essentiel de la liberté ? - ou les murs constituent comme un vertige d'étagères fourrées d'ouvrages alignés comme a la parade. Je veux parler de celles ou les livres sont partout chez eux ; des "livres de compagnie" comme on le dirait d'un chat : sur la table de chevet, au coin d'un meuble de salon, en piles improvisées sur le plancher, en attente d'un passage attentif sur une marche d'escalier, en compagnie de whiskys choisis sur une desserte encombrée, jusque sur la table de la cuisine humant une promesse de plaisir. Et quand, en plus, un feu crépite dans la cheminée, et que les fenetres autorisent toutes les indiscrétions sur un territoire marin ; alors, il me semble que de telles maisons donnent une idée assez juste du bonheur.
Merci a ceux qui m'ont inspire ce petit texte et qui se reconnaitrons certainement s'ils parviennent jusqu'ici.