Conversation dans un grand magasin qui vend principalement des livres, des disques, des appareils photos, du matériel informatique, des TV, mais aussi et depuis peu, tout un tas d'articles indispensables comme des aspirateurs Dyson, des Frycooker, etc.

 

J'étais allé initialement dans ce magasin à la recherche d'une coque pour un smartphone que je venais d'acheter. Le smartphone en question était déjà trop cher ; la prix de la coque à 59,99€ m'a paru tout autant excessif. Je renonçai donc à mon achat et mes pas me conduisirent vers le rayon livres, et plus spécifiquement celui dont les thèmes relèvent des essais politiques, sociologiques, philosophiques, etc. Je cherchai s'il y avait un exemplaire du livre "Le fascisme en col blanc" de Xavier de Jarcy, journaliste spécialisé en architecture, lequel bouquin traite de la collusion entre l'extrême-droite et le patronat en France de 1925 à 1940 ; thème déjà exploré, avec talent, par Johann Chapoutot dans "Les Irresponsables", pour ce qui concernait principalement l'Allemagne et la montée du nazisme.

Alors que le logiciel faisait état de la présence d'un exemplaire, impossible de mettre la main dessus. Le vendeur se confondait en excuses, invoquant le fait qu'après la ruée de Noël, les stocks ne sont pas forcément remis à jour, mais surtout qu'il peut avoir été volé. "Savez-vous quel est le montant annuel des livres volés ou égarés dans nos magasins ?" me demande le vendeur. Je n'avais aucune idée de l'ordre de grandeur. "270 000 € !, me dit-il, 4 fois le chiffre d'affaires de mon rayon !". C'est effectivement une somme. Je relativisai la nature de l'infraction en invoquant le fait qu'il s'agissait de livres et que, sauf à ce que le voleur en fasse commerce, c'était moins pire que de piquer dans le porte-monnaie d'une vieille dame. Il en convient d'autant qu'il m'avoua que, n'étant pas propriétaire du magasin..., mais quand même...

Il a enchainé sur la façon dont les vendeurs étaient traités. "Vous ne pouvez pas imaginer combien les gens sont agressifs. Et surtout les vieux !

- Les vieux ? Comme moi ?

- Non, plus âgés encore !

- Ils sont impatients et pourtant ils disposent de tout leur temps,

- On n'est dans un monde où il nous faut tout, tout de suite, affirmai-je avec l'assurance d'un client au comptoir du café du Commerce. Le succès d'Amazon en témoigne.

- Oui, l'instantanéité. Moi, je vais à mon rythme, me dit-il. Et puis, qu'il pleuve, qu'il neige, qu'il vente : je m'en fous, il y a des choses plus importantes dans la vie. Voilà 15 ans que je vis seul après une déception amoureuse dont je ne suis pas parvenu à me remettre. Mon père est mort et je n'ai plus que ma mère. Je n'ai pas d'amis, seulement quelques copains, ceux du magasin par exemple. On se connait depuis 10 ans pour certains. Tiens, je vais vous raconter une histoire personnelle. Tous les ans, je vais au resto avec un ami d'enfance...

- Vous voyez que vous avez au moins un ami...

- Une année c'est lui qui choisit le resto et qui paie et l'autre année, c'est à mon tour. Une fois, on s'est retrouvé placé à côté d'une table où il y avait un vieux couple. La femme n'a pas cessé de l'agresser en lui disant qu'il était un minable, qu'elle ne savait pas ce qu'elle faisait depuis si longtemps avec une type comme lui, qu'il mangeait salement, etc. Que des saloperies, elle lui balançait ! Et lui, il était imperturbable. Il mangeait lentement en silence en regardant son assiette. On aurait voulu changer de table, mais le resto était complet. Et la femme parlait très fort si bien que tous les clients entendaient les insultes qu'elle proférait à l'encontre de son mari, toujours silencieux, toujours le regard dans son assiette. Il a fini son plat et calmement lui a dit :"Tu as fini de te donner en spectacle", et suffisamment fort pour que toute la salle l'entende. Eh bien, figurez-vous, me dit-il, cette histoire je ne l'oublierai jamais et quand j'y repense elle me fait marrer aux larmes."

J'allais émettre une parole, probablement sympathique, quand il passa à un autre récit évoquant à nouveau sa solitude et sa vie pas très drôle. "Mais il faut faire avec, je ne me plains pas, ça ne sert à rien", me dit-il. 

- Vous n'avez pas essayé les rencontres...

- Les réseaux sociaux ? Une fois, mais je ne suis pas sur les réseaux sociaux. Et puis, ça n'a pas marché.

- Pourtant, on dit...

- Je vais vous raconter une autre histoire très personnelle. Il y avait une femme qui avait pris l'habitude de venir ici et nous parlions. Nous avons sympathisé et même, on se tutoyait. Et puis un jour, elle est venue et m'a demandé si j'avais le livre : "10 leçons pour devenir lesbienne". Le monde s'est écroulé. je lui ai dit : "Mais pourquoi tu me fais ça ?" Il n'y avait rien entre nous sauf de la sympathie, une petite amitié, mais je ne vous cache pas que j'aurais aimé aller plus loin avec elle. Et patatrac ! Voilà qu'elle m'avoue qu'elle préfère les femmes. Ceci dit en passant, je ne peux pas lui reprocher : moi aussi !"

J'étais d'accord avec cet homme sur ce dernier point de vue. Difficile de reprocher aux lesbiennes d'aimer les femmes ; les plus machos d'entre nous devraient y réfléchir !

Nous nous sommes séparés parce qu' "il n'est de bonne compagnie qui ne se quitte", mais je reviendrai voir N. Et nous continuerons à parler.

Bonne année. Que le meilleur de 2025 soit le pire de 2026 ! On peut toujours rêver (je veux dire : pour quelques temps encore).

Omelette de Combray

Longtemps j'ai du manger des omelettes traumatisantes. Dans l’une des pensions que j’ai fréquentée durant ma scolarité, l’omelette revenait avec une application hebdomadaire, chaque jeudi, sous l’aspect d’une masse allongée, hésitante entre une mollesse un peu ferme et une fermeté un peu molle, couchée sur un plat métallique, et qu’une odeur caractéristique, légèrement écœurante d’œufs brûlés, annonçait dès les abords du réfectoire, comme une fatalité culinaire. Celle-ci s’accompagnait d’ailleurs, à l’occasion d’au moins deux dîners par semaine et comme s’il s’agissait d’une punition supplémentaire, d’un autre plat à base d’œufs que tous les pensionnaires de notre époque ont un jour redouté : les œufs trop durs submergés d’une béchamel tiède et figée qu’un cuisinier fantaisiste s’employait à l’occasion à teinter d’un rose douteux issu d’un ajout probable de ketchup, lequel permettait au plat de se pousser un peu du col en s’intitulant pompeusement « à l’américaine ». 

Mais restons si vous le voulez bien sur l’omelette et tentons de lui redonner quelques lettres, sinon de noblesse, du moins gastronomiques. 

Quelques années après ces sinistres périodes de pensionnat, alors que j’étais étudiant, nous, je veux dire mes amis et moi, trouvions fréquemment un plaisir simple à confectionner des omelettes que nous déclinions à l’envi, selon l’humeur du moment et nos ressources financières, mais en nous attachant par-dessus tout à la servir baveuse. Car l’un des secrets de la réussite d’une omelette tient avant tout dans l’onctuosité mousseuse de sa consistance : sa bavosité dans un langage d’énarque. Nous avions développé un savoir-faire empirique et barbare ne nous imposant pour s’accomplir que de disposer de quelques œufs – deux par personne – et d’ingrédients divers, au choix : gruyère râpé, pommes de terre, champignons de Paris, jambon d’York, ciboulette ou persil et, bien sûr sel, poivre et lait. Un fouet de cuisine que nos "amis" anglais dénomment whisk - et surtout pas un « batteur » électrique -, une poêle non adhésive, constituaient les seuls outils, avec une source de chaleur, nécessaires à notre félicité. 

De cette période, j’ai retenu que seul un mélange vigoureux des jaunes et blancs confondus durant de longues minutes – battage rythmé que l’Auberge de la Mère Poulard au Mont Saint-Michel a su convertir en attraction touristique – permettait de conférer à l’omelette soumise à une cuisson parfaite et présentée, repliée en deux moitiés égales dessinant comme un long sourire, cet ourlet de bave noble qui en souligne les lèvres d’un trait de volupté et préfigure, pour l’assemblée de convives ébahis, une irréfutable promesse de bonheur.

L’omelette est l’un des plats les plus érotiques de l’encyclopédie culinaire. Elle doit être parée d’une peau légèrement hâlée, perlée de beurre, mais sans excès. La muscade en quantité raisonnée lui accorde une pointe de fantaisie exotique qui vient subtilement troubler l’ordonnancement roboratif d’une composition traditionnelle. Enfin, l’omelette baveuse appelle la salade - mais une vraie, du jardin, pas un ersatz maltraité, insipide, servi effeuillé en barquettes plastiques de supermarché - dotée d’une vinaigrette soutenue. Voilà tout.

Recyclage : c'est l'été

Voici donc un texte écrit il y a 10 ans. Il n'a pas gagné une ride (contrairement à son auteur) :

lundi 17 août 2009

L’œil aiguisé du vacancier

J'entame cet article au titre alléchant par un hommage à la cité de Gland, modeste bourgade du département de l'Yonne, établie à quelques encablures de Tonnerre et à un jet de pierre de Cruzy-le-Chatel. "Pour aller à Gland, il faut le vouloir", disait un célèbre philosophe dont l'Histoire n'a retenu que cette phrase fameuse ; comme quoi, il est possible d'être exclu de la postérité bien qu'auteur d'une vérité irréfutable.

De Gland, il ne m'a été donné d'en apercevoir qu'une partie très limitée ; juste le bout...de la rue principale. En effet, nous sommes arrivés sur les lieux vers 14H00, le soleil dardait déjà sans complaisance ses rayons sur Gland qui paraissait tout replié sur lui-même, comme rabougri. Aucun glandu dans la rue ; pas même quelques vieux glandeurs. Me croirez-vous si je vous apprends que la spécialité de Gland est le moult ? Sélectionné et pressé uniquement à la main, le moult de Gland (ou "du Gland" comme on dit en patois local) exige une assez longue préparation et beaucoup d'attention. Jadis son élaboration était exclusivement réservée aux jeunes vierges de Gland. Les spécialistes prétendent que ce n'est qu'après plusieurs dizaines d'années que "Le Moult du Gland" (AOC) atteint son apogée ; et encore, certains millésimes ne parviennent jamais à maturité.
Gland est une ville d'avant-garde en terme culturel. Ci-dessous, vue d'une récente exposition sur le thème de la pesanteur.

Enfin, à l'occasion de la "Grande Glandouille" (il s'agit de la fête annuelle de Gland qui se déroule entre le 15 juillet et le 15 aout), il est possible d'assister à l'élection du "Gland de l'année". Cette compétition, dont le succès ne cesse de s'amplifier à chaque édition, peut s'enorgueillir de présenter un palmarès incomparable : hommes politiques, personnalités du show-bizz, traders, agents immobiliers, ... sont les professions les plus régulièrement honorées.
Je poursuis cette ballade estivale par une oeuvre d'art vraisemblablement conçue par l'un des fils naturels de Magritte. Il y est écrit "Je suis un goéland". Le lecteur aura saisi toute la subtilité de l'enchaînement avec l'article précédent.


La sculpture (env. 2,00 m x 1,50 m) est située au bord d'une piste cyclable. Depuis son installation, il a été dénombré plus d'une centaine de collisions entre usagers de la piste. L'artiste nous a fait la confidence - sous le sceau de l'anonymat - qu'il considérait son oeuvre et les traumatismes qu'elle entraînait comme une performance à part entière dont l'originalité consistait, au-delà de sa plasticité formelle, à mettre en scène, non pas l'auteur de la performance mais les voyeurs de sa performance.

De l'art, toujours de l'art ! Je poursuis avec une oeuvre très probablement crypto-suprématiste du siècle dernier.


"Nothing is written" a été conçue par un collectif dont l'une des particularités est de s'habiller en treillis, plutôt le week-end et de marcher dans les bois avec des fusils et des carabines.

Il n'y a pas que l’œil du vacancier qui est aiguisé ; son goût également. Successivement sont exposées : un plat de VRAIES tomates (provenance : agriculteur bio de Dixmont 89).

et une andouillette homologuée 5A de chez Collin, charcutier à Chablis, qui s'apprête à nous faire le don de son corps brûlant et épicé (celui de l'andouillette, pas du charcutier !).

Portrait de VRP

Il a la soixantaine qui tire vers la fin, la démarche incertaine et fatiguée, l’œil moins vif qu'il y a encore quelques années. Mais il arbore un sourire un brin juvénile et se persuade d'être encore un enfant dans sa tête. Brel disait : "Il nous fallut du talent pour être vieux avant d'être adultes."
Après 45 ans de mariage, son épouse vient de le lâcher pour des raisons qu'il dit liées à une lassitude d'un couple que le temps a finalement fossoyé : lui n'a pas vu les années passé dans l'ivresse d'un surmenage professionnel revendiqué, et elle, femme au foyer, éducatrice de ses enfants, aujourd'hui au chômage technique pour cause d'envol desdits enfants hors du foyer familial. Après sa retraite, il est parvenu à rebondir en monnayant son carnet d'adresses. Ce qui lui vaut de petit-déjeuner, déjeuner et parfois dîner sur notes de frais, et d'entretenir à bon compte son addiction au monde des affaires. Elle, elle a vu un horizon béant de vacuité s'étaler subitement derrière sa planche à repasser.
A présent, quand il est parvenu à la fin de la journée à épuiser toutes les ressources de ses rendez-vous, il se retrouve en retraité solitaire dans son pavillon de banlieue, avec comme seule tentation la manipulation onaniste de la télécommande de son écran de télévision XXL.
Il a bien cédé à la tentation de quelques errances sur des sites de rencontres. Il a même failli trouver une fois - juste une - l'âme-sœur. Mais il avoue avec un regret de défaitiste que "ça n'a pas matché entre nous". Il essaiera encore bien qu'il avoue une gêne certaine à devoir composer avec ces officines d'accouplement : on pourrait le démasquer ! Et alors, pourquoi se confit-il à moi en commandant le plat du jour : du confit de canard accompagné de pommes sarladaises ?
Il prends l'avion plutôt que le train. Il a oublié l'odeur du métro et celle des parfums bon marché au petit matin dans la rame du RER B. Sa voiture c'est son bureau, "avec le téléphone, tu t'en fous des embouteillages". Il se laisse convaincre (vraiment ?) le temps d'une discussion qu'il faudrait bien faire un truc pour la planète. "Quand on voit Trump et les Chinois, tu crois qu'on peut faire quelque chose ?"
Les vacances ? Il va rester la télécommande à la main du côté de Melun et réfléchir (réfléchir enfin ?).
Il enchaîne bientôt, infatigable VRP, sur les affaires mirifiques que nous pourrions faire ensemble. Il regrette la timidité de certaines boites qui le rémunèrent auxquelles il adresse chaque mois une note de frais circonstanciée : date, lieu, code d'imputation de l'affaire, nombre de repas, noms du ou des invités, observations. Jamais moins de 2 à 3.000 euros.
"Vous me ferez une fiche deux repas et vous me sortirez la TVA s'il vous plait. Tu comprends, ils ont un vrai savoir-faire, mais ce qui est fondamental aujourd'hui, c'est le faire-savoir. Pour vivre bien, vivons caché. C'est leur devise. Tu fais quoi avec ça ?"
Dehors l'après-midi a des tentations de canicule. Nous évitons une crotte de chien. C'est déjà ça.

Un soir dans le métro

Il avait laissé une femme noire, immense, les cuisses couleur caramel découvertes en presque totalité, un nez à la courbure proéminente, des faux-cils d'une amplitude invraisemblable, des lèvres charnues teintées rouge-sang, qui scrutait avec fébrilité l'écran de son smartphone dans une voiture surchauffée d'un métro noctambule qui alertait par période dans des langues de touristes sur les risques des pickpockets et les dangers des bagages abandonnés.
Il avait attendu, discipliné, 7 minutes sur le quai de la Ligne 3 comme l'annonçait l'écran au-dessus de sa tête. Les hauts-parleurs diffusaient un avis informant la fin du service sur la Ligne 4 et l'obligation pour les voyageurs d'évacuer la station. Ce n'était pas son problème.
Il était entré dans la nouvelle rame et un type entre deux âges - 50, 55 ans - s'était assis à côté de lui. L'homme était coiffé d'une sorte de Stetson Tribly de bouliste, arborait une chemisette aux motifs cachemires et un panta-court en imprimé camouflage, les cuisses écartées et les pieds nus dans des sandalettes en toile. Il était accompagné d'un immense carton protecteur d'une probable oeuvre d'art qui resterait pour lui (moi en fait) définitivement anonyme. Sans ce carton, l'idée que l'homme se rendait à la plage lui (ou moi si vous voulez) serait apparue comme tout à fait envisageable. D'ailleurs, il trimbalait une mine désabusée de fin de congés payés.
Une jeune femme rondouillarde, debout au milieu du wagon, tentait de conserver son équilibre, les mains encombrées par un doggy-bag duquel s'échappaient avec générosité les effluves grassouillettes d'un dîner bon marché.
Il venait d'assister à un hommage à l'écrivain israélien Amos Oz, et tout le reste ne valait rien.

Mémoires d'un imbécile heureux

De la cervelle de veau

Il contemplait les cinq morceaux de cervelle de veau qu’elle avait fait glisser de la poêle dans son assiette avec une précaution gourmande, puis il observait d’un œil ravi le suc du déglaçage au vinaigre de Xérès qu’elle versait avec une attention tout aussi gourmande sur les petits lobes d’une couleur sable clair derrière laquelle il imaginait à cet instant l’invraisemblable combinaison des milliards de neurones et de synapses capables d’engendrer, jadis dans un pré ensoleillé ou à l’abri d’un appentis de fortune, ou - plus terrible - sur le chemin de l’abattoir, une série de décharges électriques et de réactions chimiques quasi instantanées aptes à créer un acte impalpable - une émotion, un réflexe de survie, une tendresse, une panique - chez l’animal dont il s’apprêtait à déguster le principal organe sensoriel. Elle avait oublié les câpres, ce qui ôtait à ce plat le qualificatif savant de « à la grenobloise », mais surtout privait ces morceaux de cervelle de la pointe d’acidité qui aurait du en parachever l’exquise volupté.

Jean-Noel Spuarte

« Mémoire d’un imbécile heureux ». Éditions Les Bruyères

Le Grand Debat

J’ai fait l’exercice du questionnaire du « Grand débat » (c’est étrange comme dans ce petit pays il faut tout qualifier de « grand » : le TGV, la Grande Bibliothèque, le Grand Paris, le Grand Débat, etc...). Je l’ai fait sans illusion, et surtout pas celle de la manipulation (il suffit de voir comment sont posées les questions et d’écouter Mr Macron proclamer les résultats (on ne change pas de cap !). Je l’ai fait comme je mets mon bulletin dans l’urne, sans grand espoir mais avec la conscience d’un certain devoir démocratique accompli. Les cyniques riront, et c’est normal : ils ont renoncé à toute utopie. Peut-être ont-ils raison dans leur désespérance. Dans ce questionnaire, il y avait une illusion de liberté représentée par une case à la fin de chaque question « Autre ». Pour ma part, je considère cette case comme la plus importante mais je doute que les algorithmes susceptibles de nous dépouiller (belle formule ?) soient en mesure de parfaitement comprendre ce que j’ai voulu y mettre. Alors, et bien que vous soyez plus forts que ces algorithmes, je vais vous dire ce que j’y ai mis : l’éducation publique est la clé de tout, « Science sans conscience n’est que ruine de l’âme », solidarité-tolérance-responsabilité pourraient donner le change à Liberté-Egalité-Fraternité, culture populaire (pour le peuple et non pas vulgaire), réduction des écarts salariaux indus, service public même s’il faut que nous (les privilégiés) payons davantage d’impôts, accueil des migrants, tolérance, poésie au quotidien, ...

Vous croyez que les algorithmes vont s’emparer de tout ça ? 

Hommage à Antonio Lobo Antunes

Lire la désespérance des phrases d’Antonio Lobo Antunes dans le Tram T2 longeant les méandres de la Seine comme un serpent insidieux dont l’estomac serait repu d’une foule de travailleurs dociles, le pif collé à l’écran multicolore de leur smartphone élevé au rang de directeur de consciences, les embouchures des oreilles équipées de dispositifs en plastique dénommés écouteurs aptes à handicaper leurs trompes d’Eustache d’une manière irréversible tout en garnissant de profits juteux les comptes en banque cupides des actionnaires béats des multinationales fabricant ces instruments de destruction massive des organes auditifs de l’humanité, se régaler, dans une promiscuité chahutée par les hoquets de la rame, baignant dans les effluves contradictoires des parfums bon marché et des sécrétions animales qu’une promiscuité digne d’une migration de gnous s’emploie à diffuser avec une générosité philanthropique, se régaler donc de la méchanceté avec laquelle l’auteur portugais torture les mots comme un inquisiteur la chair de ses suppliciés afin de leur faire rendre, par la seule force de son talent d’écriture, la douloureuse vérité du monde, comme si le lecteur parcourait un tableau de Jérôme Bosh ou les maquettes cauchemardesques des frères Chapman.

Cette année je me prends au mot et j'écris

Voila, c'est reparti. Petit exercice d'écriture à partir de quelques phrases imposées par Denise Morel, auteure d'un minuscule opuscule aux pages détachables et "post-itables" qu'une amie m'a offert.

"Sans déclarer ma flamme,

J'ose conter fleurette

Avec des mots choisis."

Comment a-t-elle fait pour me démasquer ? Existe-t-il une seule conversation muette couchée sur le papier qui ne soit une tentative de séduction ? Et si l'une d'entre elles devait échapper à ce destin sentimental, ne faudrait-il pas la répudier pour cause d'infidélité ou de vulgarité ? Et qu'est-ce que la poésie si ce n'est l'expression sensuelle des mots ? Bon : on fait ce qu'on peut ; rien n'est facile ; on avance dans le noir orphelin ; heureusement qu'il existe encore la possibilité de choisir ses mots !...

Cette année je me prends au mot et j'écris ! (16)

Ce matin dominical, sur le Post-it figure le texte suivant :

"Céder à l'invite de la page.

Panser de mots une blessure.

Ecrire au large."

Quand elle buvait un verre de vin rouge - que du très bon, plutôt du bordeaux -, toujours elle oubliait une apostrophe violette à la commissure de ses lèvres , dont elle disait en se moquant qu'elles étaient fines et cruelles. L'empreinte, dont la couleur pouvait aller du rose pâle au fuchsia plus affirmé, s'établissait immanquablement sur le coin droit de sa lèvre supérieure.

Lui, habitué, remarquait instantanément cette ponctuation un peu ridicule, comme si un sens secret l'alertait dans la seconde où elle dégustait quelques gorgées de grand cru. C'était, la plupart du temps, lorsqu'ils étaient en société, à l'occasion d'un diner entre amis ou dans un de ces quelques rares cocktails mondains dans lesquels il s'obligeait à faire une brève apparition. Il tentait alors par le regard ou un signe  discret (un doigt sur sa lèvre à lui) de l'alerter pour qu'elle efface (serviette ? mouchoir ? doigt ?) l'apostrophe vineuse et gourmande. Elle le regardait un peu agacée mais complice - Quoi ? cette virgule de vin ? encore ? ce n'est pas si grave ! - puis, tout en poursuivant une conversation grave ou futile, elle faisait disparaitre d'un geste discret et maîtrisé - ou plutôt faudrait-il parler d'une esquisse - la marque minuscule que personne autour d'elle, probablement, n'aurait remarquée.

Merci à M. (qui se reconnaitra si elle parvient jusqu'ici) pour l'inspiration.

Cette année je me prends au mot et j'écris ! (15)

Ce soir, sur le Post-it est écrit : "Ne pas garder mes écrits dans un tiroir, la famille est mon premier public."
Bon, on va dire que vous êtes, orbites cruelles, ma famille. Et donc un petit texte qui se termine en rien du tout, exhumé des entrailles du "Notes" de mon IPhone.
A l'extrémité sud de la presqu'île se trouvait un promontoire minuscule qui accueillait une réplique de petit temple circulaire en pierre blanche, sous la coupole duquel trônait la statue décapitée d'une femme nue, un genou au sol dans une sorte de soumission définitive. Juste avant ce bout du monde, un petit square avait été aménagé, avec tout ce qu'un square peut comporter d'accessoires obligés : bancs, buis taillés au cordeau ou en taupinières géométriques, bac à sable, carrés de pelouse équipés de modestes massifs de fleurs, lampadaires belle époque, poubelles métalliques. Pierre connaissait bien ce lieu. Il y venait fréquemment ; toujours avec un livre, même s'il passait de longs moments à écrire sur l'un des innombrables petits carnets qu'il affectionnait. Il s'asseyait sur un banc en bois, toujours le même. L'endroit n'était pas particulièrement calme et peu fréquenté : de l'autre côté du fleuve, une voie express laissait entendre le bruit continu de la circulation automobile, et de nombreux joggers venaient y accomplir quelques étirements avant de repartir se soumettre à leurs exercices masochistes. Parfois c'était une vieille dame qui marchait en trottinant et qui enchainait devant lui un demi-tour volontaire, ou encore un couple auquel il tentait, indiscret, de voler quelques bribes de conversation.

Cette année je me prends au mot et j'écris ! (14)

Post-it du soir :
"Un jour", j'écrirai ma vie.
Dès aujourd'hui,
Je me prends au mot.

Je regrette, mais il s'agit d'un Post-it qui s'est trompé de site ; ici, ce n'est pas Facebook : on n'étale pas sa vie !

Cette année je me prends au mot et j'écris (12)

Post-it du jour :
"Ecrit en lettres de feu
sur le joli livre blanc que je
me suis offert :
En avant !"

C'est le genre de phrase qui fleure bon la bonne résolution ("bon la bonne !", comme on dit au Hilton de New-York...).
"Go on !", "Adelante !", Avanti !", Vorwärts !", "Fremad !"
Comment peut-on s'offrir un livre blanc ? Ça n'appartient à personne, un livre blanc. C'est bourré d'informations visant à faire un état des lieux sur un sujet déterminé. Le type qui a écrit ça n'était pas clair du tout ; pas tout blanc, sans doute. Et puis en plus "en lettres de feu" : est-ce que ça a du sens de s'offrir un joli livre blanc et d'y mettre le feu ? Façon Johnny au Stade de France ?
En avant ! Le type qui a écrit ça, il veut à l'évidence  se reprendre en mains.  Il est probablement dans une espèce de situation cotonneuse. La preuve : il n'a pas changé ses chaussettes Dédé depuis une bonne semaine. Donc, le type est dans une situation qui pourrait être pire, mais qui, si le malaise se chiffrait sur l'échelle de Richter frôlerait le 9 avec des répliques de degré 7. Avisez ce qui lui est arrivé en l'espace de quelques heures. Sa femme l'a quitté hier soir pour cette histoire de chaussettes (les femmes sont mesquines). Sa maîtresse (qui veut tout faire comme sa femme) a décidé ce matin de le quitter également (les femmes sont des copieuses). Elle avait ses raisons. En sortant de chez lui, le type a dérapé sur une crotte de chien (il aurait du la voir, sinon la sentir, car elle pesait environ 1 kilo et 750 grammes ; elle venait d'être déposée avec malice, 5' auparavant, par le dogue allemand du voisin danois). Dans sa chute il a heurté avec la mâchoire le bord de la bordure en ciment du trottoir. Il a tenté de nettoyer ses semelles dans un caniveau et d'essuyer son menton couvert de sang, mais il est juste parvenu à se tremper totalement les pieds sans venir à bout des déjections canines, et à répandre des colonies de globules sur sa belle veste. Bien entendu, chahuté par les évènements, à moitié défiguré et nimbé d'une odeur épouvantable, le jeune cadre (il s'agissait d'un jeune cadre) fit une impression désastreuse (euphémisme) auprès de sa maîtresse qui l'attendait, comme tous les matins sauf le week-end, Chez Totoche, bar-tabac PMU des environs de la Place Clichy.
NDR : boudiou que ce fut dur !

Cette année je me prends au mot et j'écris ! (11)

Rappel pour les nouveaux arrivants : il m'a été offert par des orbites attentives un petit opuscule composé de 48 Post-it sur chacun desquels est écrit une phrase (citation ou tout venant) ; il a pour titre "Cette année je me prends au mot et j'écris !" L'exercice consiste à partir de la phrase du jour d'écrire selon l'inspiration...
Donc, ce jour :
"Avez-vous lu Baruch ?
J'envoie un mail
Pour faire découvrir
Un auteur remarquable."

Baruch, Baruch ?... Baruch ? Est-ce que je connais un tel écrivain ? Non, mais ça ne signifie pas qu'il n'existe pas ; l'étendue de mon inculture étant aussi vaste que l'ensemble des (4 ?) océans réunis !...
Le réflexe des temps moderne face à l'Enigme : le Net !

Bernard Baruch

Donc Baruch. Il existe un dénommé Bernard Baruch (19/08/1870 - 20/06/1965), homme d'affaires et homme politique américain qui, après son succès dans le premier domaine a sévi dans le second, en tant que conseiller économique auprès d'un certain nombre de présidents (Woodrow Wilson et Franklin D. Roosevelt). Mais aucune mention d'écrits remarquables en dehors de quelques messages lapidaires du style : "Vendez tout !", émis 1ère quinzaine d'octobre 1929 ou "Méfiez-vous du moustachu avec une casquette et des petits yeux cruels", émis le 3 février 1945 (à la veille de Yalta).

  

Marc-Olivier Baruch

né en 1957, est docteur en histoire et ancien élève de l'École polytechnique (comme quoi, il y a des X qui parviennent à échapper à leur destin ...). Il est depuis 2003 directeur d'études au CNRS dans le domaine de l'histoire contemporaine. Il est certainement à l'EHESS également. De la liste de ses écrits et publications longue comme une journée sans pain (je me rends compte que cette comparaison est légèrement surannée ; une actualisation pourrait s'imposer en substituant à pain : MacDo, Nuggets, Pizza, Kebab, ...), j'ai extrait un ouvrage dont le titre gourmand est "Une poignée de misérables : l'épuration de la société française après la Seconde Guerre mondiale", Paris, Fayard, 2003.

Marc-Olivier Baruch

 Bien que son visage me soit particulièrement sympathique, je doute quand même qu'il s'agisse du Baruch, auteur remarquable, de la citation. Il ne m'en voudra certainement pas, d'autant qu'il bénéficie d'une publicité sans équivalent en intégrant les personnalités d'Everybody Knows !

Donc, Baruch ! Quoi de neuf ? Baruch ! Je finis par trouver dans les méandres du Net les traces de ce Baruch dont voici un texte, sinon magnifique, du moins lisible :
"La nuit s'est invitée plus tôt que prévu juste derrière les fenêtres. Le feu se régale dans la cheminée. Depuis la cuisine proviennent des odeurs appétissantes d'oignons revenus dans l'huile d'olive, et puis le délicat grésillement des morceaux d'agneau qui dorent dans la sauteuse. Les figures géométriques d'un grand kilim où le rouge framboise domine, les étagères garnies de livres indisciplinés, quelques notes de jazz et les murs blancs confèrent au salon une atmosphère particulière ; celle du calme pacifique, de l'espace propice à une certaine forme de bonheur."

Cette année je me prends au mot, j'écris ! (10)

Le Post-it du jour : "J'écris pour pouvoir lire ce que je ne savais pas que j'allais écrire." Claude ROY

La page blanche. L'écran vide. Poser des mots qui forment des phrases qui composeront - peut-être - une histoire. Peut-on  imaginer, en decouvrant quelques filets d'eau sourdrent maladroitement d'un talus banal,  le spectacle de l'embouchure du fleuve dont ces ruissellements constituent la source ? (littéraire)

Il y aurait mille histoires à raconter. Elles sont toutes dignes. Existe-t-il pour quelques unes seulement la grace particuliere qui leur permettra d'être lues ?

Il y avait sur une île, un matin peuplé de neige, une grive blessée qui tentait d'échapper au piège des mains tendues d'un enfant. Il l'avait repérée en passant, un peu par hasard, tout prêt d'un buisson figé sous son manteau de glace.

Apres quelques manoeuvres maladroites, les mains cruelles finirent par se saisir du volatile innocent. Quelques jours plus tard l'oiseau fut mangé par l'enfant.  Cette histoire est vraie.

Un séminaire a priori ennuyeux sur un thème rabattu. Un intervenant agé de 75 ans dont le CV mentionne, juste après son nom et sa date de naissance, et bien avant une longue liste de diplômes (dont celui de l'X), de distinctions et de titres professoraux, les éléments suivants : "pupille de la nation, marié, 6 enfants"

L'exigence d'une pensée  intègre comme forme évidente d'intelligence. Un petit bonheur.

Un diner chez un couple - lui est économiste, expert international reconnu, elle, est artiste. Beaucoup d'humilité et d'attention. L'appartement - grand, parisien - est habité par les livres - sur les murs, dans le couloir, au-dessus des portes -, d'objets d'art ou de la vie courante ramenés des multiples séjours à l'étranger, ainsi que d'oeuvres peintes. Délice ? Félicité ? Plaisir ?

Cette année je me prends au mot et j'écris (9)

Ce matin sur le Post-it :
"Je vais écrire le charme du quotidien dans la plénitude du temps retrouvé."
Il y a quatre mots importants dans cette phrase : charme, quotidien, plénitude, et temps retrouvé.
Ils font écho (chez moi) à : lecture, vacances, calme, et amitié.
Qu'est-ce que le charme ? Cette indicible impression provoquée par une personne, une situation ou un objet, qui suffit à vous apporter une sensation de bien être, en même temps que de beauté. Une beauté pure et donc imparfaite. Une femme qui a du charme n'est pas "jolie", mais elle est forcément belle.
"C'est charmant" pour qualifier un village (forcément petit avec une architecture traditionnelle) ou un paysage (forcément vallonné et sous le soleil), renvoie à quelque chose de plus pittoresque, voire de mignon ; ça perd son charme, évidemment.

Le quotidien fait routine, ordinaire et un peu laborieux ou monotone. Pourtant la vie est faite de quotidiens qui ne demandent, pour peu que le destin ne les accable pas, à s'enthousiasmer. Mais il peut faire simple aussi ; s'oublier et passer plus vite qu'on ne le souhaiterait.

Cette année je me prends au mot et j'écris ! (8)

Le Post-it du jour :
"Chaque jour est exceptionnel.
Plus d'idées noires.
Je tourne la page."

"Chaque jour est exceptionnel" Je ne sais pas qui a écrit cette première connerie. D'ailleurs, il n'a pas signé. Pas fou le bougre ! Mamadou s'est levé ce matin à 3H30. Comme tous les matins depuis qu'il a débarqué dans notre-beau-pays-la-France, il y a 4 ans, après avoir voyagé sur plus de 7000 km dans des conditions (exceptionnelles), traversé huit pays, versé plus de 6000 € à des crapules (ordinaires). Il s'apprête à emprunter notre réseau de transport en commun (exceptionnel) pendant 2H et 15 mn. Changer 3 fois et marcher encore à peu près 20 mn. Mamadou est mousse. Non, pas sur un paquebot de croisière qui risquerait d'aller se vautrer sur les rochers d'une côte sur laquelle il a accosté jadis à bord d'une coquille de noix, avec 30 personnes à bord (et à peu près le même nombre de disparus). Mousse sur un chantier. C'est à dire homme à tout faire, et en particulier :
- le barbecue de midi avec les planches en bois des anciens coffrages, dans le fût scié en deux dans le sens de la longueur ;
- les courses pour les uns et les autres à l'arabe du coin ;
- l'achat des packs de Kro pour les non musulmans ;
- le nettoyage des chiottes éternellement dégueulasses ;

Cette année je me prends au mot et j'écris ! (7)

Aujourd'hui le Post-it dit ceci :
" C'est l'histoire de Plume et de Crayon qui allaient écrire un livre ensemble, mais ne le savaient pas encore." Charlie
Pour les orbites cruelles qui prendraient Everybody Knows juste maintenant (je vous en prie... pas de pensées incorrectes !), l'exercice consiste, à partir d'un Post-it extrait d'un minuscule opuscule en contenant 48 dont le titre est "Cette année.....", de broder quelques mots. Nous en sommes donc à l'exercice 7.
En classes primaires, nous écrivions avec des plumes Sergent Major que nous trempions dans l'encre bleu marine des encriers de porcelaine blanche encastrés dans les tables de bois scarifié de nos pupitres d'écolier. Tour à tour, nous étions en charge de remplir d'encre les minuscules orifices. L'opération s'effectuait tous les deux ou trois jours, le matin, un peu avant que la sonnerie retentisse qui convoquait les élèves à s'aligner sur deux rangs, face au porche d'entrée des classes. Il s'agissait d'une pension de curés. Le maître, immense et sec, sanglé dans une blouse grise, observait avec autorité sous la marquise de verre armé, la manœuvre brouillonne des gamins. Dans la journée, de mauvais bougres s'employaient à introduire dans les encriers des premiers de la classe - forcément des fayots - des boulettes de papier buvard. Ainsi se rétablissait un certain équilibre des chances dans les travaux d'écriture : les futurs cranes d’œufs régalaient leurs cahiers de superbes pâtés comme pouvaient le faire les cancres, avec une facilité équivalente, mais moins de naturel, bien entendu.
Avez-vous déjà vu une plume de cigogne ? C'est une chose incroyable ; elle vous fait immédiatement penser à un ange.

cette année je me prends au mot et j'écris ! (6)

Sur le Post-it aujourd'hui :
"Donc, plus de jérémiades !
Un Post-it bleu d'amour
Un jaune pour les conseils
Et un vert pour le rangement."

Arrêtons-nous quelques instants sur le mot "jérémiades". Tout un chacun connait la signification : plaintes fréquentes et importunes, gémissements, lamentations, geignements, etc. Mais qui en connait la véritable origine ?

En réalité Jérémie avait, il y a fort longtemps, un petit job de prophète en CDI dans la banlieue nord de Jérusalem. (Je fais une digression. Prophète est un de ces petits métiers que la révolution industrielle et la globalisation mondiale ont fait disparaître. Et pourtant, avec le nombre de chômeurs que nous avons à présent, l'idée de réhabiliter ce job pourrait faire son chemin. Aucun problème pour trouver des enseignants : la classe politique en regorge ! Je clos cette digression)

Revenons donc à Jérémie. Prophète, il n'avait pas vraiment choisi. Lui il se voyait plutôt "sacrificateur" ; comme son père, et sans doute le père de son père, et encore le père du père de son père, si ce n'est le père du père du père de son père, comme il est d'usage de le préciser dans la Bible. Jérémie n'eut pas qu'une enfance malheureuse ; toute son existence fut une suite continue de malheurs, et même aujourd'hui, il n'est pas considéré comme l'auteur de la plupart des écrits qu'il n'aurait pas commis. Vous suivez ?

cette année je me prends au mot et j'écris (5)

"Parfois le mot bouscule
Les grilles du langage.
Parfois je deviens ce que
J'ai nommé.
Alors, parfois, la Vie !"
Andrée CHEDID

Parfois l'esprit tente
de fuir au-delà de la raison.
Parfois il m'arrive
D'envier mes rêves.
Alors, parfois, la Vie !

Parfois la réalité se perd
Dans des doutes invaincus.
Parfois j'abdique dans
Une faiblesse facile;
Alors, parfois, la Vie !