La neige a bâillonné la nature,
L'engonçant dans un uniforme pacifiste
Dont les plis aléatoires ruissellent
De torrents distraits.
Un trait de fumée fantôme
Se volute avec maladresse
Sur la toile rêche de l'horizon.
Sous le soleil gris
Il y a dans l'air vrai
Un dialogue froid et métallique
Entre les détonations du fusil
Et l'aboiement rauque et servile du chien.
JN Spuarte Poème inachevé No 19
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